A mão Armada                                           

A arma que empunhas

 estraçalha os meus direitos

Rasga o nome que daria aos filhos que não virão.

Petrifica o meu andar na hipotermia das coisas mortas.

 A arma que empunhas

 geme o estampido estúpido.

Talha na carne os sulcos sem misericórdia

faz jorrar a vida em total desperdício. 

A arma que empunhas

despolitiza meus rumos.

tenta pintar a alma incolor

e na arrogância dos enganados

acha que pode coagir

o Deus da minha fé.

A arma que empunhas

lincha nas praças  de todas as cidades

os direitos supra-estatais.

Vomita a impunidade,que sempre retorna

ao próprio vômito.

Esfacela os destinos

e oferece mais uma peça,

para o quebra-cabeça dos vingadores.

A arma que empunhas

ocupa de forma brutal o espaço necessário

faz encurtar o tempo diminuto

desintegra palavras e realizações.

A arma que empunhas

endurece a cervis

torna em máquina a coisa humana.

mais que objeto

vezes pior que fera.

A arma que empunhas

empobrece miseravelmente

o homem de batalha.

Veste as esposas de luto.

Mancha de sangue

o desenho infantil das crianças.

Não legitima a legalidade

desmerece os preceitos da auto-defesa

Sela para sempre

o empunhador

e o apunhalado.

Flávio de Araújo.

        puxa a rede pescador,é tua sina...como quem domina um cavalo pela crina.

                                                              Menina na Praia.

                                                        Ela sái do mar,parece que voa quando pula as marolas

                                                        e na areia se rola dando três cambalhotas.

                                                         Parece arquiteta quando faz um castelo

                                                         e na areia ela escreve, o seu nome bonito.

                                                         Ela olha pro sol, Ela olha pro mar

                                                         e suspira profundo a beleza do mundo.

                                                         Corre atrás do siri que se esconde na toca

                                                         mas ela não se invoca a procurar o siri.

                                                         Ela olha pro mar e observa os barquinhos

                                                         que com o vento se tornam

                                                         bem mais pequenininhos.

                                                         Ela sente calor e ela corre pro mar

                                                         e na primeira ondinha

                                                         ela mergulha a nadar.

                                                           Flávio de Araújo.

            Meu remo é a extensão de mim , sou dele seus ossos penetrados de sal.

            Nesse mar de tantos naufrágios sou o que sobrevive,vendo as mãos dos mortos do mar

            convidando-me,mas não retraio, e sigo forte com minhas remadas. 

 qualquer hora dessas eu me mando,pois a muito sou mandado.

 depois eu vejo as horas, me perco vendo coisas fúteis tidas como sagradas.

 masco chicletes,sem açúcar. tento qualquer esporte sem que se manuseie os ossos.

 Incrível são nossas dores, e dor é uma coisa a se pensar quando é a única opção para se esquecer algo.pescar seria bom,tenho vontade de voar de asa-delta...mas desisto.quero o vôo limpo, com suas propriedades,não o voar artificial feito de metal e tecido  resistente.

 então gente,só para salientar , estou na programação da off-flip 2006,no dia 11 de agosto,sexta-feira.o evento se chama Conversa de Botequim,meus amigos ficaram indignados:-como é que vc vai participar de evento com esse nome se você é o único na mesa que não bebe? rs...o evento começa as 19 e vái até as 22:30 horas.

bem, esse pessoal ai sou eu , o grande poeta chacal,poeta Moura e nada mais nada menos que o poeta Caio no evento que rolou no teatro espaço, chamado de Cabaré Literário, que foi um dos grandes marcos da poesia em Paraty.

                                                              se virar virou

                                                          vira

                          a farinha de milho Brasil

                                                               a corozena

           o gibi dos meninos.

                                         se virar

                                          virou

                                         o que cái na água

                        o molhado ficou.

                                 cardápio:

                                   hoje 

                             frango do jeito

                           que o quiabo gosta.

 o sonho do trinca ferro

    é quebrar a gaiola                           

      com um berro.

     Meu amigo sou um simples verso que não sái da boca de um velho, sei  de mim e não dos outros.

gaguejo meu emblema nas noites que uivam os vira-latas,sei de mim e não dos outros.

trato minha calvície com chapéu de feltro,sou da lua o reflexo que alimenta as histórias dos cancioneiros,

entretando sei de mim e não dos outros.

meu lado é a mão certa,sei de meus caminhos e a fonte que minha sede não se perpetua

jorra águas de meu tempo.

 vou e a febre que me calunia e me distrái.

entretanto sei de mim e não dos outros.